Ihr werdet euch hassen.

Ich bin das Nichts. Keiner hört mich, weil ich das Nichts bin. Keiner sieht mich, weil ich das Nichts bin. Keiner versteht mich, weil ich das nichts bin. Dann höre ich diese wunderschöne Melodie und ich gehe zu ihr. Ich tanze mit ihr und ich fühle mich wohl. Ich tanze und tanze und erkenne zu spät, das dies mein letzter Tanz im Leben sein wird, mein Tanz mit dem Tod. Doch keiner wird mich vermissen. Keiner wird je meine Geschichte erfahren, weil ich das Nichts bin.

Ich gehöre nicht hier her. Ich bin nicht richtig da, zwischen diesen Menschen. Ich bin nicht die, die hier sein sollte, die genau da lachen sollte und genau dort glücklich sein sollte. Ich will nicht mehr die sein. Ich habe ein Leben, das nicht mehr zu leben ist. Ich kann nicht die sein, die ich bin. Und eine andere zu sein, ich will das nicht mehr. Ich will das alles hier nicht mehr erleben. Ich bin gebrochen. Nicht weil ich traurig oder depressiv bin, ich bin einfach so leer. Ich weiß nicht, wie ich das erklären sollte, aber, ich will das einfach nicht mehr. Ich bin nicht dieses Mädchen, die aufgehört hat, sich zu ritzen, weil sie nun glücklicher ist. Ich bin dieses Mädchen, die euch nur die Interesse an sich weg nehmen wollte. Ich wollte durchhalten, damit ihr euch neue Beschäftigungen finden könnt. Aber ich schaffe das einfach nicht mehr, okay? Ich habe es so satt, etwas vorzutäuschen, was ich nicht bin. Ich bin so angekotzt von mir selbst und von dieses Mädchen, die ich nicht bin. Ich halte es nicht mehr aus. Es ist mir egal, was ihr hinter meinem Rücken ablästert. Ja, Hannah, auch du. Du bist mir so scheißegal. Du kannst jedem erzählen, was du willst. Erfind doch noch Sachen dazu. Dass ich zum Beispiel beim Hautarzt war wegen meinen Handgelenken. Ein Scheiß war ich das! Du hast keine Ahnung, wie jeder andere auch. Ihr kennt mich nicht. Zum wie vielten Mal noch! Ihr wisst nicht, was mir passiert ist! Was ich durchmachen musste.. Ihr wisst das nicht. Irgendwann wird diese Zeit kommen, wenn ich das rein schreibe. Ihr werdet staunen. Ihr werdet euch dafür hassen, dass ihr über meine Narben geredet habt. Ihr werdet weinen. Ihr werdet euch hassen. Weil es zu spät war, mich zu retten. Wenn ihr diesen Text über meine Geschichte findet, dann werde ich nicht mehr da sein. Ich werde nicht mehr atmen. Und ihr werdet euch dafür hassen.