Montag, Mai 20

Er schreit. Sie schreit. Ich blute.

Er schreit. Sie schreit. Er schimpft. Sie schimpft. Er hasst. Sie hasst. Ich verlasse den Raum. Mein Zimmer. Sitze auf dem Bett. Drücke die Ohren zu. Er schreit. Sie schreit. Seid still. Bitte. Ich drücke die Ohren noch fester zu. Er schreit. Sie schreit. Er schimpft. Sie schimpft. Ich weine und drücke die Ohren noch fester zu. Er schreit lauter. Sie schreit lauter. Hört auf. Bitte. Bitte. Etwas geht kaputt. Sie schreit. Er schreit. Lasst es. Hört auf. Bitte. Ich flehe euch an. Noch etwas geht kaputt. Noch etwas und noch etwas. Beide schreien. Beide schimpfen. Ich weine. Ich schreie. Ich fluche. Es gehen hier auch Sachen kaputt. Schreibzeug prallt auf dem Boden ab. Bleistifte brechen außeinander. Kugelschreiber und ihre Deckel gehen außeinander. Blätter fliegen herum. Ein Raum voller Chaos. Er schreit. Sie schreit. Ich in einem anderen Zimmer. Ich schreie auch. Hört auf. Bitte. Ich fliege auf die Knie. Mein Kopf nun auf dem Boden. Ich weine. Ich flüstere. Hört auf, ich bitte euch. Er schreit. Sie schreit. Eine Tür fällt zu. Er geht. Sie bleibt. Ich weine. Ich bin verletzt. Ich gehe kaputt. Ich blute. Ich bin alleine. Sie wissen nichts. Sie nehmen es nicht wahr. Es schmerzt. Ich blute.

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