Manche Fehler sind so rosa und manche Fehler sind so puff.

Wir machen Fehler. Und ich weiß, ein Fehler klingt nicht so, wie du es tust, wenn du an meiner Brust atmest; wenn du deine Hand auf meine legst und mich auf dem Parkettboden in Kreisen drehst. Ein anderes Mal auf dem warmen Boden der Terrasse, zu Liedern, die älter sind als unsere gemeinsamen Geschichten. Manchmal ertönen Kings of Leon, ein anders Mal Wheatus und auch neuere Bands, die du noch gar nicht kennst. Und mir ist klar, ein Fehler fühlt sich nicht so warm an auf der Haut, wie die Sonne, die eintrifft und Scheine auf unsere singenden Lippen wirft. Und ich weiß, die Stärke liegt nicht nur in deinen Muskeln und die Mut nicht in deinem Ego, sondern in unseren vielen gemeinsamen Punkten und in den Träumen, die wir betrunken kichernd in das andere Ohr flüstern. Und manchmal regnet es in mein Gesicht rein, von deinem ins meine. Und egal, wie viel ich zu sagen hab oder egal, wie oft ich über deine Wangen streich'; ich bleibe am Ende doch stumm, weil der Schmerz dich so zu sehen auch bleibt. Und es ist ein Fehler. Es ist ein Fehler Tränen in dein Gesicht zu verzaubern, die leider nicht vom lauthals Lachen kommen. Und bitte lass deine Hände auf deinem Schoß liegen und streich' mir nicht über das Gesicht. Denn dann weiß ich nie, was jetzt wirklich sagen und es ist falsch, das alles soll nicht stecken bleiben.
Du bist gut; wie eine Apfeltasche von McDonalds, das fast schon zu heiße Gefühl auf den Lippen und das Lachen, mich wieder verbrannt zu haben. Du bist gut; eine Armee aus Plüschtieren und ein Rosengarten aus Rosen, die nicht mehr leben. Du bist gut; das Herz größer als dein riesen Schädel und Gott, ich weiß, dass du jetzt lachst und ich weiß, dass du dein Kopf zurück wirfst und dir durch die Haare fährst und ich weiß, dass du liebst und Gott, es tut mir leid, dass du liebst. Und doch bist du zu gut.
Ich weiß, dass du besser bist, wenn ich auf dem Küchenboden liege und Bauchschmerzen bekomme, weil ich auf einmal so übertrieben kitzelig und extrem ängstlich bin. Und ich weiß, du bist besser, wenn du in meinem Bett liegst und erstaunt von meinen Decken bist und nicht mehr rausgehen willst. Und du bleibst stundenlang wach, wenn ich mich in der Nacht fürchte und erzählst mir Geschichten, die ich dann eh nicht zu Ende mitbekomme. Aber du bist zu gut, und manchmal sogar auch besser.
Dann aber bist du auch am besten. Wenn du Texte von Bring Me The Horizon auswendig lernst und Scherze darüber machst, wie du mich am Rock im Park blamieren wirst (und ganz bisschen hab ich auch Angst, dass das keine Scherze sind), dann weiß ich, du bist mehr als besser, und manchmal eben bist du am besten. Ich kenne das Gefühl, wenn du im grünen Gras neben mir liegst und Früchte in mein Mund reinschupfst und alles ist so rosa und alles ist so puff. Dann weiß ich, dass vielleicht auch manchmal es mehr als das Beste gibt, denn eben du das gerade bist.
Aber es ist ein Fehler. Und ich weiß, ein Fehler fühlt sich nicht so schön an. Aber ach wenn schon, bist du einer der Schönsten meines Lebens.